Quarta Pessoa

Ando meio sem rumo e meio sem assunto. Meio com frio, meio com sono e meio irritada. Meio cansada e tão meio sem nada que meio sem motivo fico meio amuada. E meio rimando, meio contrariada, ando meio em primeira e meio em marcha-ré.

Ando meio ao meio e meio sem meios. Meu copo, se andasse, andaria meio cheio, meio vazio, meio quebrado. Ando tão meio a meio que vejo lá fora um meio inverno, meio verão. É esse meio sol, que meio que ilumina, mas faz meia sombra no meio da rua, mesmo quando meio que chove. E, no meio de tudo isso, até minha pizza é meia toscana, meia margherita.

Ando meio a pé, meio de ônibus, meio perdida, no meio da rua. Danço em meia-ponta e toco um piano meia-cauda, sempre meio sorrindo e meio chorando. Meio feliz, meio deslumbrada, meio tudo, meio nada.

Tão meio pelo meio, que me contento com meio texto, cheio de meias palavras.